Síndrome -o putada-.

Creo que ya sí, ya estoy aquí.

Desde de un mes de ensoñación agitada, he vuelto, pero no quiero aceptarlo. Creo que ésto hay quien lo llama "Síndrome Post-Vacacional", o algo así. Yo, más bien, creo que es una putada.

Es una putada que te tires un mes con los colegas recorriendo medio país y llegar de nuevo, a la ciudad, con el calor que hace. A una ciudad que está vacía, y donde ya no hay fiesta los jueves. Llena de franchutes aniñados con aires de modernillos nuevos ricos. Una ciudad guiri y vacía de estudiantes.

Resulta raro no poder bajarte del coche a mear -o a vomitar, todo en función de lo que hayas ingerido-, sencillamente, porque ya no vas en coche, así que te conformas con el cuarto de baño. Tus colegas ya no "viven" contigo, si no que si los quieres ver te tienes que a Garrido, a Vigo o a Madrid. Ya no tienes que bajarte a echar gasolina ni cagarte en Diola porque ha vuelto a subir. Tienes tele e internet, y duermes muerto de calor todas las noches.

En definitiva, ya no eres un hippie en furgoneta, como dijo mi abuela. Se acabó el comer fuet a mordiscos, y no usar cuchillo para cortar el pan. Se acabaron las coca-colas rodando por el maletero y mis voces para despertar a la gente por la mañana. Se acabaron los pitillos en la playa, las noches de fiesta y las vistas panorámicas. Se acabó Matalascañas. También Zahara, La Línea y Gibraltar. Ya no buscamos la sombra en la lona del hotel pijo-barato, ni intentamos flotar en el mar Menor. Valencia queda lejos. Dudo que nos vuelvan a dejar entrar en Port Aventura, y creo que en la Sagrada Familia han puesta nuestra foto en algún sitio.

No es un síndrome. Es una putada.