Día 18 (God save the Queen)

Y yo que creía que no iba a entender ni "papa"...


Empezaré desde el principio:

¡Feliz año nuevo! Parece mentira que haya pasado tanto tiempo desde la última vez que me digné a dar señales de vida. Pero no, es verdad. Han pasado exactamente 104 días desde la última vez que escribí en este -poco frecuentado- blog. Y en estos últimos 104 días me ha pasado de todo. Si bien el año pasado fue extraño, éste lo está siendo aún más. ¡Pero no adelantemos detalles!

El pavo de Navidad estaba buenísimo. Mi abuela siempre ha cocinado genial, pero nunca habíamos pasado unas navidades en su casa. Fue la primera vez de mi vida que tuve regalos en Nochebuena, aparte de en Reyes. ¡Y conocí a una eminencia de la actualidad! ¡María Patiño! Bueno, tanto como conocerla... Más bien la vi de lejos. Más bien ella iba en un coche y yo la vi de pasada. ¡Tal vez no fuera ella! Pero de ilusión también se vive. Siempre quise preguntarle como hacía para aguantar tantas discusiones en cada DEC... Pero eso ya es otra historia...

Enero. Frío estepario -más bien mesetario-. Exámenes. Creo que la unión de estos tres factores hicieron mella en mis nervios. Parecía un hiperactivo. De acá para allá, ¡a tila y valeriana! La recta final llegaba, y el 29 de Enero sonó el despertador a las 6'30 de la mañana...

Quiso Dios que yo viviese en la ciudad universitaria más antigua de España, pero que en el 2009 es una de las peor comunicadas. ¡Dos horas y media a Madrid! ¿Y Renfe aún pretende hacernos creer que el TRD no está anticuado desde hace tres lustros?

Madrid-Chamartín, once de la mañana. Mis primos están allí en el andén, muertos de frío, diminutos por las torres mazo de grandes que han plantado junto a la Castellana. Pasan las horas. Tomamos café. Recorro Madrid. Duermo. Tomamos café. Recorro Madrid. No puedo dormir. Doy vueltas. Suena el puto despertador de viaje.

Barajas espera inusualmente vacío, como si quisiera recibirme sólo a mí. Recorro la T4 acojonado, revisando cada dos por tres que mi maleta -maletón- está intacta, que no ha perdido ninguna rueda, que llevo mi portátil cargado... Facturo. ¡Y aún me quedan dos horas para embarcar! Pero desde el momento en el que la Srta. María Torres metió mi maleta -maletón- por la cinta mecánica, ya no había vuelta atrás.

Heathrow ya no estaba vacío. Aquello parecía un hormiguero en hora punta. Ni el tren a Londres estaba vacío. Ni King's Cross. Ni siquiera el "rápido" a Cambridge. ¿Cómo puede haber tanta gente en una isla tan pequeña?

Pero tras el jaleo, vino la calma, y el puente sobre el río Cam.

Oh Darling! ¡Las viejecitas son adorables! Y mi "mother" inglesa es rechoncha y pelirroja, su marido es profesor de matemáticas, -aunque no es el padre de sus hijos, que por cierto, tienen mi edad- y ella cocina todo lo que se pueda comer hervido. ¡Le encantan las zanahorias! Y dice que el aceite que llevé de regalo le da un toque diferente a la comida... ¡No me extraña! ¡Si aquí todo es más falso que un iPhone hecho en Gibraltar!

¿Y que decir de las clases? De las asignaturas que solicité -todas en el más correcto inglés, of course- puedo cursar un 60%, es decir, 6, las otras 4 ya era pedir demasiado. De esas 6, 3 son como clases particulares. Somos muy poquitos en cada clase, y es raro que haya grupos enormes de extranjeros como ocurre con los Erasmus. En las otras tres tenemos clase a lo "cinematográfico". Los apuntes se toman en tu ordenador. Las mesas no existen, y el prototipo de clase cuadrada con el profesor en un altillo se ha quedado en la piel de toro. Aquí el que está elevado eres tú, hasta el punto de ver al profesor en miniatura, en un anfiteatro en el que brillan muchísimos portátiles.

Ah, el idioma... Ese gran enemigo de los españoles... El Inglés. En serio, si no haces como yo y te empiezas a juntar con españoles juerguistas, la cosa es mucho más fácil de lo que pintan. Quizás tengo la suerte de vivir de "infiltrado" en una típica casa familiar de 4+1 miembros, por lo que mi práctica de la lengua de Shakespeare es diaria. Podría aprender mucho más si cortase de golpe el contacto con estos verbeneros y maleantes que me llevan por la mala vida de vez en cuando. Pero no, la paella y la sangría tiran mucho.

Y así van pasando los días... Cambridge ya está muy visto, y no me perdonaría que lo único que vea del Reino Unido si muero al llegar a Barajas sea la ciudad que rodea al patio del King's College, así que a partir del día 1 de Marzo, empiezan los viajes... Siempre me ha llamado la atención Stonehenge... O las catacumbas de Edimburgo... Visita obligada a Portobello Road... Quizás cruzar a Dublín...

¿Por qué no?

O de como vivir la experiencia de tu vida...

Me voy. ¡Sí!

Alguna secretaria que me quiere mucho ha decidido darme la beca y... ¡me voy!

Conquistaré el mundo desarrollado, estudiaré entre los más famosos estudiantes, haré nuevos amigos, viviré en una residencia, comeré cosas hervidas -o visitaré el McDonald's más cercano-, saludaré a la reina de vez en cuando y me dejaré las perrillas en cosas absurdas que me recuerden los tres meses que pasaré allí.


¡Ay! Tres meses... Eso es lo que llevaba sin actualizar este blog. Nunca sabes por dónde te va a ir la vida.

De repente, llegas de vacaciones, y tus padres te llevan todo el mes de agosto a un apartamento que han decidido alquilar en la tierra donde desapareció "la inglesita missing". ¡Pero si viven tus abuelos en el mismo país, pero un poco más al norte! ¿No sería más lógico ir allí?

Pues no.

Llega Septiembre, matriculaciones, recuperar esa asignatura que en primero no aprobaste, que en septiembre de primero tampoco. ¿Que a la tercera va la vencida? Nanai. A la cuarta en mi caso. Empiezan las clases, pasa el tiempo... Conoces personas estupendas, y te pierdes del mundo, hasta noviembre... ¡Que me han dado la alegría de mi vida!



¿Adivináis qué universitario se va 3 meses de intercambio a gastos pagados a Cambridge?

¡Yo!



Comienza la cuenta atrás.

Síndrome -o putada-.

Creo que ya sí, ya estoy aquí.

Desde de un mes de ensoñación agitada, he vuelto, pero no quiero aceptarlo. Creo que ésto hay quien lo llama "Síndrome Post-Vacacional", o algo así. Yo, más bien, creo que es una putada.

Es una putada que te tires un mes con los colegas recorriendo medio país y llegar de nuevo, a la ciudad, con el calor que hace. A una ciudad que está vacía, y donde ya no hay fiesta los jueves. Llena de franchutes aniñados con aires de modernillos nuevos ricos. Una ciudad guiri y vacía de estudiantes.

Resulta raro no poder bajarte del coche a mear -o a vomitar, todo en función de lo que hayas ingerido-, sencillamente, porque ya no vas en coche, así que te conformas con el cuarto de baño. Tus colegas ya no "viven" contigo, si no que si los quieres ver te tienes que a Garrido, a Vigo o a Madrid. Ya no tienes que bajarte a echar gasolina ni cagarte en Diola porque ha vuelto a subir. Tienes tele e internet, y duermes muerto de calor todas las noches.

En definitiva, ya no eres un hippie en furgoneta, como dijo mi abuela. Se acabó el comer fuet a mordiscos, y no usar cuchillo para cortar el pan. Se acabaron las coca-colas rodando por el maletero y mis voces para despertar a la gente por la mañana. Se acabaron los pitillos en la playa, las noches de fiesta y las vistas panorámicas. Se acabó Matalascañas. También Zahara, La Línea y Gibraltar. Ya no buscamos la sombra en la lona del hotel pijo-barato, ni intentamos flotar en el mar Menor. Valencia queda lejos. Dudo que nos vuelvan a dejar entrar en Port Aventura, y creo que en la Sagrada Familia han puesta nuestra foto en algún sitio.

No es un síndrome. Es una putada.

Libreros (24h.)

Es Libreros, para los amigos. Nuestra querida biblioteca, ésa que abre 24h en época de exámenes. Bueno, en realidad se llama Sta. María de los Ángeles, pero nadie la llama así...

Hacía muchísimo que no me pasaba por aquí. Había dejado mi faceta bloguera para dedicarme a cosas mas o menos útiles... Pero no podía dejar de comunicarme y de escribir, mejor o peor, pero escribir...

Tatojimi y Nas, quizás los únicos que pasan por aquí y leen mis alegrías y mis penas, y comentan. Así que hoy para ellos, mención especial, por majos.



"Ahora vengo", y cuando vuelvo, el grupo que tenía delante se ha largado dejando el suelo lleno de papeles sucios y arrugados.

Las dos chicas de la derecha, me miran, miran a los de atrás, vuelven a mirarme, y se largan dejando los apuntes. Volverán.

Salgo a tomar el fresco -hace un frío que te cagas- y me encuentro con dos compañeros del colegio que hacía tiempo que no veía. Nos largamos a tomar un café bien caliente, en vaso pequeño en el más famoso bar sin pinchos -pero con máquinas recreativas y trivial- de la zona.

Vuelvo a estudiar.

Ya son las 00:00h. En realidad, ya es día 9 de Junio.

Miro un par de cosillas por internet, me conecto al MSN y no hay ni Dios.

Vuelvo a estudiar.

00:15h, termino "Contemporánea", y salgo a fumar.

00:23h, ya estoy arriba.

Abro "Fundamentos" y sonrío con un par de notas que anoté en Febrero sobre la cara del profesor. Y hablando del profesor de Fundamentos, aparece por el pasillo mi Cheeder favorito, el de la casa campera, y me cuenta que no se va a presentar el Lunes... Osea hoy. ¿Ya?

Ya son las... Ya es la 1:08h. Quedan 15h y 52min. para el exámen.

Voy a salir a fumar a la puerta de Libreros...

Bueno, en realidad se llama Sta. María de los Ángeles, pero nadie la llama así...

Hands...

Una entrada dedicada a las manos...


Siempre, en lo primero que me fijo de una persona es en sus manos. Quizás sea por la cantidad de cosas que se puede hacer con ellas, o porque con las uñas negras hay algunas que sería mejor no hacerlas...



Y como las mejores manos del mundo no existen -o al menos aún no las he conocido- me alegro de haber encontrado seis nuevas manos estupendas, con las uñas estupendas, y con una salud estupenda.


¡Estupendo!

11 de Abril...

Mi madre, su útero o un feto del Yo que vendría después decidió que las contracciones deberían empezar a las doce de la mañana de un 11 de Abril lluvioso.

Aries me dijo que si quería ser como él, y yo le susurré, en pensamientos, que sí.

Y, buscando la luz al final del tunel, encontré un hospital y un cachete en mi culo virgen.

Una partida de nacimiento en el registro civil decidió que yo, a partir de entonces, sería un español llamado Roberto, y un cura lo corroboraría.

Un colegio grande y bien pagado me enseñaría a escribir, y un cura me aprobaría hasta cuarto de la E.S.O, y un público me haría repetir una asignatura del bachillerato.

Conocería un ambicioso mundo de lujuria y perdición. Me enamoraría y lloraría. Festejaría y me aburriría. E, incluso, llegaría a estar donde nunca pensé... y me gustaría.

He conocido tan poco de lo que hay por conocer...

...que dos décadas son poco.


Gracias a la panda del Cheeder por tan agradable fiesta barbacoa, y a tí, por lo suaves que son tus sábanas.

De campaña... [una de política]

Debate. ¿Debatir?

¿Quién ha ganado?

¿Realmente hay un ganador en un debate?

En tal caso, habrá uno de los participantes que sobresalga, o que resulte más convincente, o más idiota, pero considero exagerado el termino ganador-vencedor.

Si tiene que haber uno, creo que ha sido Zapatero.

No es que odie a Rajoy, porque en realidad me es una persona indiferente, y creo que no reúne condiciones suficientes como para ejercer de presidente del Gobierno.

¿Qué va a pasar en las elecciones?

Creo que nadie es adivino, y no es posible acertar el voto de todos los votantes de España.

Creo que tampoco nos podemos fiar de esas encuestas que, difícilmente, pueden representar la intención de voto para el 9 de Marzo.

En definitiva. "Ganó" Zapatero -lo digo yo, y lo dicen las encuestas-.

El lunes, segundo round.

Y el día 9, la definitiva.

Yo votaré.

Sinceramente, quiero otros cuatro años de libertad.

¿Y tú?